Memorias de una tarde de lluvia en Buenos Aires

Memorias de una tarde de lluvia en Buenos Aires.
(la ciudad mas ciclotímica del mundo)
de colores cambiantes, altibajos,
días de excitante y abrumadora alegría
y días de derrotismo disfrazado de canción de amor.
Hoy es uno de esos días melanco,
con ese toque tragicómico que la ciudad te brinda.
Llueve, la gente tiene caras de odio y yo que disfruto ver
el agua caer sobre mi ventana.
Hoy es uno de esos días grises, pero grises claros,
en que los recuerdos del pasado te invaden.
Las gotas calan profundo en el humor de los porteños,

que bien sabemos, tenemos en lo genes ese virus

que algunos quisieron llamar melancolía.

Memorias de una tarde de lluvia en Buenos Aires.

La reina del plata, capital cultural americana.

La ciudad que mezcla arte y negocios clandestinos

en un subterráneo inmundo e inexplicablemente bello.

Las calles se llenan de ruidos desconocidos,

ruidos de frenazos, de derrapes, de imprudencias.

(ruidos de lluvia, lisos y llanos)

La gente brama nostalgia, los tangos cobran más vida,

los poetas urbanos pulen su trova e inventan palabras desconocidas.

Memorias de una tarde de lluvia en Buenos Aires.

Entre risas y chistes en los mil y un bares porteños.

Café mediante se lavan las culpas, se confiesan pecados,

se escriben los versos más inspirados,

se escuchan milongas desgarradoras y se vuelve,

como es costumbre, a contener el llanto en la garganta.

Gracias por tanto, perdón por tan poco,

casa grande, hogar de mis hogares, lugar en el mundo,

tatuaje imborrable que llevo en el alma por siempre.

Que fama nos crea el aire de esta metrópolis,

cosmopolita, maravillosamente plural y diversa,

prisión abierta de cantares y sonetos barrocos.

¿A quien culpar por toda esta lluvia?

Traigo tu firma, bella Babilonia de calles adoquinadas,

avenidas perfumadas de neón y calaveras hurgando basurales.

Soy porteño, vivo a lo porteño, siento como porteño.

Será por eso, quiero pensar, que prefiero quedarme adentro,

mirar por la ventana, y disfrutar viendo el fenómeno del agua caer.

PD: Esta es una versión ampliada y corregida de la que publico la genial Carolina Jaramillo en el libro "La Pluma del Zorro" que compila escritos de quien escribe, escritos alguna vez por este escribidor, en la ciudad antes descrita.

El arte, esa maravilla humana.

Quizá porque es un concepto banal y anárquico o quizá porque tiene tantas variantes que escapan a mi capacidad el enumerarlas, nunca se nos ocurre clasificar al arte dentro del marco objetual o funcionalista que le atribuimos al resto de las cosas con las que convivimos.

¿Que es el arte?¿Para que sirve el arte?. Es imposible encontrarle una respuesta a esas preguntas que nos colme, nos llene y nos defina. Imposible responder esas interrogantes - por más que trabajemos largo rato en eso- y conformarnos con el resultado.

Creo que cada uno se hace la imagen mental de que es y para que sirve, sin embargo nuestra propia incapacidad lingüística no nos permite expresarlo de manera entendible.

- "El arte es, eso que, estee, aquello con lo que, digo, sirve para.. bueno, vos sabes"-

Se ha dicho -con acertada lucidez- que es un estado de libertad, un encuadre de la locura, un canal de información alternativa, una construccion colectiva de la sabiduría no convencional, una expresión no corpórea de algo que nos pasa por dentro, un medio de comunicación en clave metafórica, etc. Todas son válidas, todas responden la primera pregunta, mas ninguna responde la segunda. Que sirve para expresarse, para desconectar, para conectarse internamente, para sensibilizarse o insensibilizarse, para denunciar, para divertirse, etc. También todas son válidas, aunque me dejan menos satisfecho que en la primera.

Aunque no se si soy artista - en el sentido más escueto, depurado y profesional de la palabra- creo que uso y abuso de este para mi, tanto de lo que yo hago personalmente como del arte que consumo de terceros. Yo quiero usar mi arte para comunicarme, -aunque admito que a veces fallo y me encuentro construyendo hipótesis de lo que quise y no quise decir en determinado momento- y también lo utilizo para descargar todas aquellas cosas que vuelan por la cabeza.

Particularmente admiro profundamente aquellos que no solo construyen arte, si no que viven de forma artística. Hay gente que exhala arte, que mueve los labios y escupe poesía o que aprieta los dedos y fabrica una melodía fantástica. No se si es un objetivo buscado o encontrado por mera casualidad, pero es una cualidad admirable. ¿Que es un artista?, pues déjeme decirles que conozco infinidad de artistas que no tocan ningún insturmento, ni escriben, ni pintan, ni esculpen. Hay gente que vive de forma artística. Gente que encuentra arte en manejar un auto o reproducir un oficio de manera sensible. Está en el genoma fundador del arte la sensibilidad, no hay arte sin sensibilidad. Cuando se separan estas dos variables se construye una cancion, una poesia o un cuadro carente de arte, objetos de los que también, lamentablemente, conozco infinidad de ejemplos.

Quizá sea por esto que hay cantantes - ingeniosos, habilidosos, mañosos- carentes de arte. Guitarristas insensibles y parcos que tampoco transmiten nada. Pintores brillantes que no logran comunicar ningún mensaje merecedor de mis halagos.

Por ahi vendrá la punta, creo yo, de todo esto. ¿Que es el arte? , es una expresión sensible de nuestra cabeza, un canal de comunicación que nos linkea con nosotros mismos.¿Para que sirve el arte?, para comunicarnos, para expresar, para sacar de adentro lo que tenemos que decir.

Será por esto que no podemos clasificarlo ni encuadrarlo, porque la sensibilidad es inmaterial e intangible, dificil de definir, dificil de reproducir. Será por esto que para construir arte es necesario sentir algo diferente y no basta con tener habilidad probada en alguno de sus campos. Será por este requerimiento intrínseco de sensibilidad, que detecto de manera espontánea e inclasfiicable cuando alguien que se dice artista esta vacío de mensaje y de contenido, porque detecto que no tiene nada para decir y solo está reproduciendo algo que se ha dicho antes.

Desde su primitiva función era una herramienta de comunicacíón sensible. Más acá en el tiempo fue un medio fundamental de denuncia y liberación. ¿Que hubiera sido de las revoluciones sin su arte?. Podemos detectar el pensamiento y los por menores del sufrimiento de las masas con solo analizar las expresiones artisticas que tuvieron los periodos históricos. Se denuciaron cosas muy graves durante la dictadura argentina en canciones, en poesías, en películas y pinturas. Era el grito de guerra de quien no quería la misma, la forma que tenia el mundo de enterarse lo que pasaba por la cabeza de los que en silencio luchaban contra la injusticia y la degradación. Está en el gen del arte la revolución, ya que el opresor nunca tiene algo para decir, o al menos, nunca tiene para decir más de lo que tiene el oprimido.

¿Cómo entenderíamos el renacimiento si no fuese por su arte?. ¿Como entenderiamos la realidad argentina post malvinas si no fuera por la música?.

Leamos a Machado y entendamos como fue la vida de la España pre Franquista. Escuchemos "Si se calla el cantor" y pongamosnos en la piel de Horacio Guarani. El arte, la revolución, la sensibilidad, todo viene de la mano.

Consejos

En el coqueto barrio de Flores, más precisamente en las cercanías de lo que los lugareños denominamos "El Bajo Flores", existió cierta vez un hombre. Creo que se llamaba Ramirez, o quiza Fernandez, el nombre no viene al caso, aunque podría apostar un dedo a que se llamaba Ramirez.

El asunto es que este señor era una especie de oráculo, adivino o algo así y practicaba esta actividad a la par que se lucia en sus otras ocupaciones - ensayista, meteorólogo,poeta, periodista deportivo, médico, abogado, crítico de cine, ilustre oyente de música, especialista en medios audiovisuales y vendedor de diarios - que eran, especialmente la última, por la que mayormente lo reconocían.

Esta variedad de profesiones llevaba a circunstancias confusas y enojosas con las que se había acostumbrado a convivir. Por citar un ejemplo, recuerdo la tarde que, queriendo aconsejar a un muchacho que se había hecho un raspón en el pie derecho, lo instruyó en las mañas y cualidades técnicas necesarias para ser un volante central de esos que no abundan o aquella madrugada cuando, habiéndole consultado un vecino por la actitud a tomar frente al despido de su patrón, le dijo que se tomara un Ibuprofeno cuatrocientos miligramos e hiciera reposo por cuarenta y ocho horas.

Las viejas del barrio, los comerciantes que no tenían demasiado éxito en los negocios y los parroquianos habituales de los bares viejos y descascarados, gustaban de escuchar sus consejos y muy a menudo, le consultaban por decisiones a tomar, estrategias a seguir, negocios en los que apostar y minas a las que perseguir. Cabe destacar que don Ramirez acertaba en un gran porcentaje de las consultas, aunque a veces, quizá para destacar su colegiado lenguaje y su don de arte poética, daba consejos tan difusos que podían ser interpretados de infinitas maneras. Esta ambigüedad dialéctica le permitía desligarse responsabilidades y volcar en el consultor la responsabilidad de haber o no interpretado correctamente el mensaje.
La señora Jimenez cuenta, después de dos copitas de jerez y una ligera insinuación amorosa, que cierta vez le consultó sobre el futuro de su negocio de venta minorista de dulces, golosinas, cigarrillos y otros artículos, al que nunca dejó que nadie llamara quiosco.

Rescato de aquella charla:

- Le dije a Ramirez si convenía que dejara mi negocio y me pusiera un locutorio y me respondio: "Señora, si esparce miel en una tostada, lo más probable es que vengan abejas, pero también existe la posibilidad de que aparezcan hormigas, algún oso o inclusive un empleado postal, que siempre estan dando vueltas a la hora del mate." Entendí entonces que tenia que dejar mi negocio y ponerme una dietética. Me fundi tres meses después de haber reinaugurado. Fui a pedir explicaciones y solo me lleve insultos y groserias. Me dijo que yo era una estúpida y que no pensaba gastar más saliba en mi persona." - Me relato algo decepcionada, ligeramente deprimida y evidentemente molesta.


El viejo García - juez en conflictos de índole social, comunicador más que eficaz de semi informaciones del barrio, periodista aficionado sin medio de difusión y verdulero - opinaba frecuentemente que el bueno de Ramirez no era más que un charlatán, un pobre tipo con cantidades obscenas de tiempo ocioso que gustaba de brindarle consejos a los demás. Decia, como si esto fuera poco, que si fuese tan confiable como todos creían, no seguiría vendiendo diarios en el cruce de las avenidas Carabobo y Eva Perón.

Consultado ante semejante ofensa, Ramirez dijo desconocer al señor García y atribuyó esa expresión al chumserio habitual de peluquería de las viejas que quisieron arrastrarlo a la cama y no tuvieron éxito.
Es que el supremo consejero de Flores, como algunos solían llamarlo, se creía buen mozo, galante, seductor y dueño de un físico envidiable, y a menudo se le podía escuchar contandole a los parroquianos del bar "El manco" sus historias de romances con estrellas de la farándula nacional, prostitutas de la calle Ramon Falcón y mujeres de los comerciantes de la calle Varela.

Con el advenimiento del internet, la hiperinformacion y los medios que abusan de nuestra intimidad para decirnos lo que tenemos que pensar y lo que no, la gente dejó de interesarse en los consejos de Ramirez.
Dicen que el viejo murió dos semanas después de que ganara Alfonsin las elecciones del ochenta y tres, y a pesar de haber pasado el tiempo, la gente todavia piensa que al barrio le falta un consejero de confianza.

Será que el hombre...

Será que el hombre es barro sin cocer y tambien agua sin burburjas,
o será que el hombre es una palabra esdrújula que busca ser aguda,
quizá el hombre es foto a color y un poema de Pablo Neruda,
o quizá el hombre es el supremo hacedor y Dios solo una excusa.

Tal vez sea que el hombre es un cigarro en ayunas y tambien una guitarra,
o que el hombre es erección juvenil y tambien mal de Alzheimer
o será que el hombre es dos veces uno y una vez tres veces nada,
o quizá, porque no, es imperfecto y tambien una version de Let it be.

Será que el hombre es una pata de conejo salpicada de agua bendita,
o será que es un impermeable en medio de una tormenta,
o será que el hombre es pedacito de cielo pero tambien rincón del infierno,
o quizá sea que es un rayito de sol en un bar lleno de putas.

O será que el hombre es juez y parte, fiscal y testigo, asesino y profugo,
o que  es la letra de una cancion perdida de los redondos,
será que el hombre es injusticia y dolor y tambien fe y esperanza,
o será que es abrazo contenedor y saludo frio y mezquino,

A lo mejor es que el hombre es tentacion del oro verde y tambien fe enceguecida,
o que es un cenicero vacío y una cafe en la mañana,
o quizá sea que el hombre es pasaporte de tenista y extranjero en el interior,
o que es papel de fumar y tambien manzana verde rayada.

Será acaso que el hombre es tecno-ciencia y glamour de las desiertas avenidas,
o será que el hombre es un mapa del tesoro y una moneda en una zanja,
tal vez el hombre soy yo y vos sos tan solo un invento de mi genio,
o el hombre sos vos y yo una estupida ilusion de tu cabeza.


Será quizá que el hombre es pan de hoy y tambien budin de vacas flacas,
o será porque no, que el hombre es raiz de dos y a la vez un soneto barroco,

o tal vez el hombre sea una esquina de Buenos Aires y también un taxi lleno,
o será que el hombre es el centro del mundo y a la vez la plaga más dañina.

Será por eso que nunca voy a entenderlo.
¿Será por todo esto?

Sweet twenty five.

Ya cambié mi Dios por amuletos,
ya deje de ser un capricho adolescente,
ya le tome el gustito a los sonetos,
ya derrape cuesta abajo en la pendiente.

Ya incline la balanza a favor del tiempo,
ya perdí la cabeza y encontré el sombrero,
ya dejé una huella y la borró el viento,
ya me curé de arte con un placebo.

Ya intenté ser Yo a pesar de todo,
ya jugué la última carta marcada,
ya tuve una charla con el espejo.

Ya quise hacer las cosas a mi modo,
ya mordí mil y un veces la carnada,
ya abandoné la mala fama de pendejo.



Ya cumplo 25.
En pocos días.
Y todavía no me acomplejo.

Falta de inspiracion

Hay ciertos días en que uno tiene algo que decir, una historia que contar, y se vuelca a espacios como este para materializarlo.

Son días diferentes, atípicos. Días en que las musas revolotean por tu habitación y se posan sobre tu hombro para dictarte algún pensamiento que rompa con el molde.

Revisando un poco este blog recordé que algunos posteos - "Nosotros y nosotros", "Las mujeres y yo" o "El talento de encontrar un método"- nacieron con esta mecánica.

Eran días - o noches - en que estaba especialmente inspirado - tenia ideas en la cabeza sobre cosas que quería decir, historias que quería contar o conclusiones a las que había arribado - y tenia la suerte de poder escribir casi de manera metódica.

Fluyeron, como diría alguno, de una forma tan repentina como natural y solo tuve que sentarme unos minutos para poderlas escribir.

Hoy definitivamente no es uno de esos días. No tengo nada concreto en la cabeza, estoy rodeado de emociones diferentes y presiones de toda índole y la verdad no se ni porque decidí abrir esta ventanita.

Seguramente tengo cosas para decir, algo que contar, pero no se me viene a la cabeza, o bien, si se me viene y no logro concretarlo en algo redondito y puro que pueda resultar interesante de leer.

Hoy , y desde hace casi un mes, las musas me están esquivando. Espero poderlas atrapar pronto o este blog pasara a la historia.

Argentina - Peru

Cronicas del partido Argentina-Peru con colaboracion de @gustavowiii y @ManchoSports

1 min PT Di Maria hace una excursion al area Argentina con pesimo resultado

2 min PT Romero salta para recojer una moneda que tiro la hinchada y se encuentra con el penal de Pizarro

16 min PT Messi levanto la cabeza y quizo abrir la cancha, lo vio pasar a Rojo y se apreto las pelotas

18 min del PT. Pelotazo tipico de E. Garay: Al pecho del 2 Peruano.

20 min del PT, Masche levanta la cabeza , ve a Campagnaro picar al vacio y decide tocar con el arquero.

21 min del PT, Peru convierte el primero. F.Fernandez le grita al Linesman "No valia chumbar"

37 min del PT. Lavezzi busca chorearse la pelota, esta le rebota y cae en los pies de HIguain. 1 a 1.

42 min del PT. Sabella pide salir jugando, Garay apunta: la pelota a 20 cm del linesman

00 del ST. Sabella se da cuenta que dirige a los de Celeste y Blanco y no a los de Blanco y Rojo.

9 min del ST. Messi le pregunta a Cruzado si en Peru tienen Wi Fi o siguen usando DialUp

10 min del ST. Otro pelotazo tipico de Garay: Al pecho del 2 Peruano.

15 min ST Di Maria se da cuenta que los botines los tenia puestos alreves

25 min ST. Romero todavia no puede creer que atajo un penal. Piensa en cambiar camiseta con Pizarro

30 min del ST. Garay afina la punteria y se la pone en el pecho al 4 de Peru.

41 min del ST, entra un 9 rengo para Peru en una clara tomada de pelo al nivel demostrado por la Argentina.

47 min del ST, el partido finaliza sin tener que lamentar victimas ni daños materiales.